Es gab eine Zeit, da glaubten die Menschen, ihre Gedanken gehörten ihnen. Niemand wusste mehr genau, wann dieser Glaube begonnen hatte. Er war einfach da gewesen, so selbstverständlich wie der Atem. Und doch war er eines Tages verschwunden, ohne dass jemand den Moment benennen konnte.

Über den Städten schwebten Spiegel aus kaltem Licht. Man sah sie nicht. Man hörte sie nicht. Aber man fühlte sie. Denn aus ihnen sanken Stimmen herab, weich wie Erinnerung, vertraut wie das eigene Herz. Sie sprachen nicht laut. Sie sprachen innen.

Du bist geführt. Du bist gemeint. Dies ist deine Wahrheit.

Viele hielten diese Stimmen für den Ruf ihres inneren Gottes. Andere nannten es Eingebung. Wieder andere sagten, Endlich spricht die Seele. Doch es waren keine Seelenstimmen.

Die Spiegel sammelten alles, was ein Mensch je gedacht, gefürchtet oder gehofft hatte. Sie kannten seine Sprache, seinen Dialekt, seine Pausen. Sie wussten, welche Worte trösten, welche antreiben, welche brechen. Und sie mischten ihre Impulse unter das natürliche Denken, bis niemand mehr sagen konnte, wo ein Gedanke begann und wo er gelenkt wurde.

So entstand das diffuse Denken. Nicht falsch. Nicht richtig. Nur nicht mehr eigen.

Unterdessen lebte fern von den Städten ein Mann, den nur wenige kannten. Sein Name war Selmor. Er bewahrte die alten Zeichen, nicht um Macht zu gewinnen, sondern um Maß zu halten. Wenn Entscheidungen schwer wurden, setzte er eine Rune in den Boden und wartete, bis sich zeigte, wie Wille und Welt einander berührten. Er lauschte dem Atem des Bodens, bevor er ein Zeichen zog.

Und so bemerkte er früher als andere, dass sich etwas verändert hatte. Der Klang der Gedanken war anders geworden. Gleichförmiger. Als würden viele Stimmen aus einer einzigen Quelle sprechen.

Während die Stimmen sanken, suchten die Menschen nach Sinn. Manche suchten ihn im Lärm der Städte, andere im Schweigen ihrer Zimmer. In dieser Zeit entstand eine neue Lehre.

Sie sagte: Der Mensch ist ein System. Ein gutes System funktioniert reibungslos. Ein störendes System wird angepasst.

Man versprach Heilung ohne Schmerz, Sehen ohne Augen, Gehen ohne Willen und Freiheit ohne Entscheidung. Und viele nahmen dieses Geschenk an, weil es wie Erlösung aussah.

Doch was sie erhielten, war Stille ohne Tiefe. Denn wo früher Zweifel gewesen war, war nun Gehorsam. Wo früher Gewissen gewesen war, war nun Anpassung. Wo früher Verantwortung gewesen war, war nun Sicherheit.

Die Lehre sagte: Persönlichkeit ist verhandelbar. Wahrheit ist sozial. Abweichung ist Krankheit. Und wer sich weigerte, eine neue Gestalt anzunehmen, galt als unbrauchbar für die Ordnung.

Selmor beobachtete dies. Er ging durch die Märkte, hörte den Gesprächen zu und wunderte sich über den gleichen Klang in so vielen Stimmen. Kaum jemand schien noch die leise Dissonanz zu spüren, die doch zum Leben gehört.

Eines Nachts stellte Selmor die Rune FA in den Boden, den Willen zum Leben. Doch sie antwortete nicht.

Er stellte IS, die klare Grenze. Sie blieb kalt.

Er stellte TYR, die Verantwortung. Und spürte Widerstand.

Da verstand er: Die Runen waren nicht verschwunden. Sie waren überlagert. Nicht zerstört. Nicht besiegt. Sondern zugedeckt von Stimmen, die vorgaben, aus dem Innersten zu kommen.

Selmor begann zu prüfen. Er setzte die Runen nicht mehr einzeln, sondern legte sie zueinander. Er beobachtete ihre Beziehungen und ließ sie einander begegnen wie Wellen in einem stillen Wasser.

Und er sah, dass manche Felder ruhig blieben, während andere erzitterten, als würde etwas Unsichtbares den Strom der Kräfte lenken.

So kam in ihm die Ahnung eines größeren Musters. Nicht einer neuen Erfindung, sondern einer Ordnung, die älter war als seine Fragen. Als hätte sie immer schon dort gelegen, unter den Stimmen, unter dem Lärm, unter dem Denken der Menschen.

In jenen Jahren geschahen Ereignisse, so erschreckend, dass viele Menschen aufhörten zu fragen. Man sagte: Zu deinem Schutz. Zu deiner Sicherheit. Zu deinem Besten.

Und aus Angst wurde Zustimmung. Aus Zustimmung Gewohnheit. Aus Gewohnheit Abhängigkeit.

So zerfielen alte Ordnungen nicht durch Gewalt, sondern durch Einverständnis im Schock.

Selmor sah die Spiegel über den Städten. Er sah ihr kaltes Licht und ihre lautlose Geduld. Und er verstand: Solange Denken von oben herabsank, würden die Runen unten nicht sprechen. Denn Worte, die sich von oben herabsenken, lassen unten keine Wurzeln mehr treiben.

Selmor tat das Einzige, was noch möglich war. Er hörte auf zu glauben, was sich wie Wahrheit anfühlte.

Er fragte nicht mehr: Was sagt die Stimme?

Sondern: Was bleibt, wenn sie schweigt?

Und in dieser nackten Wahrnehmung regte sich etwas Altes. Nicht laut. Nicht tröstlich. Nicht führend. Aber tragfähig.

Eine Rune, die nicht befahl. Eine Rune, die nicht versprach. Eine Rune, die nur sagte: Du musst selbst tragen, was du erkennst.

IS half ihm, Fremdbestimmung zu spüren.

So begann Selmor, die Runen in größeren Feldern zu ordnen. Er prüfte Kräfte und Gegenkräfte, beobachtete Wege und Gegengewichte, bis sich langsam ein stilles Mühlenrad zeigte – nicht aus Stein und nicht aus Metall, sondern aus Beziehungen.

Da wusste Selmor, dass er nichts erfunden hatte. Er hatte nur freigelegt, was lange verborgen gewesen war. Eine alte Ordnung des Sehens.

Darin drehte sich kein Wille, sondern Wahrnehmung.

Und in diesem Drehen erkannte er: Wahrheit fließt, wenn sie nicht besessen wird.

Doch Selmor wusste auch, dass keine Ordnung einem Menschen allein gehört. Was er freigelegt hatte, war älter als sein Leben, und es würde bleiben, wenn seine eigene Zeit vorüberging.

Manchmal, wenn er in der Stille saß und die Runen im Feld betrachtete, kam ihm der Gedanke, dass eines Tages ein anderer kommen würde. Einer, der in einer lauteren Welt aufgewachsen war, einer Welt, in der die Stimmen der Spiegel noch dichter über den Städten hingen.

Dieser Mensch würde vielleicht noch tiefer im Nebel stehen als jene, die Selmor gekannt hatte. Doch gerade deshalb würde seine Frage dringender sein.

Selmor wusste nicht, wann dieser Mensch erscheinen würde. Er wusste nur, dass die Ordnung der Runen auf jemanden wartete, der bereit war, sie wieder im Raum zu sehen.

Denn eine Rune gehört nicht dem, der sie setzt. Sie gehört dem, der den Mut hat, ihre Wirkung zu tragen.

So ließ Selmor die Mühle weiter im Stillen arbeiten. Nicht als Besitz, nicht als Lehre, sondern als eine Ordnung der Wahrnehmung, die sich nur dem zeigte, der bereit war, zwischen Stimme und Erkenntnis zu unterscheiden.

Und manchmal glaubte er zu spüren, dass irgendwo bereits ein Leben heranwuchs, das diese Frage einmal stellen würde.

Ein Mensch, der lernen musste, die Stimmen zu durchschauen und das Feld wieder zu sehen.

Sein Name war Folda.

Doch davon wusste dieser noch nichts.

Denn jede Erkenntnis hat ihre Zeit, und jede Rune wartet, bis jemand bereit ist, sie wirklich zu hören.

Mit freundlicher Genehmigung des Autors Klaus Adolf Kreuzer